Cruising on Boardd
Cunard White Star
“BRITANNIC”.
París, 12 de julio.
Angelucha mi amor:
En estos momentos no encuentro más amparo que tu recuerdo en el que me refugio de mi nostalgia y mi desaliento. [José] Chávez Morado ha salido a la embajada, para ver si hay noticias o cartas. Tampoco de su mujer ha recibido. Yo ni siquiera he querido salir. He preferido quedarme aquí para escribirte. Le dije que me hablara por teléfono si había algo. Ya casi no tengo esperanza. Tengo temor de que tú tampoco hayas tenido noticias mías. No se puede saber así. Creo haber dirigido bien mis cartas. Y te he escrito muchas. Casi una diaria. Mi amor, por favor, algo. Ayer después de escribirte, salimos a cenar. Aquí se cena temprano, 7 u 8. Luego caminamos por las calles. Nada me llama la atención, como al principio. Hemos vuelto al hotel lentamente, sin encontrar qué decir. Callados. Tenemos las mismas penas, y ya no tiene objeto hablar de ellas. No nos consolamos. Ni cines, ni teatros, ni conciertos. ¡Qué puede importar en esta incertidumbre desalentadora! Pero yo creo que ya pronto, mi amor, tendré noticias. Ya es tiempo. Ya tenemos una semana aquí.
Mañana va a ser un mes que salimos de México. ¡Con qué ilusión! ¡Con qué esperanza! Tu única carta a Nueva York me causó tanta felicidad. Casi a diario la leo. Pero ahora ya parece muy lejano. Como si hubieran pasado años. Como esas cartas de novia que guardamos cuando ya se ha acabado el amor. Seguramente dirás que me pongo muy sentimental, y te reirás de mí. Es natural. Ya no diré nada. Cada quien vive su dolor o su vida solo. Lo que pasa es que queremos imponerles a los demás toda una serie de calamidades que
